Les vastes forêts du Canada n'en finissent plus de fasciner ceux qui osent en affronter les mystères. Les Blancs orgueilleux qui viennent y chercher la gloire absurde d'en rapporter des trophées impressionnants ignorent trop souvent les avertissements des Indiens qui savent combien il est impossible de tricher avec ces territoires qu'ils jugent sacrés. Quand l'automne arrive, alors que la température baisse et que les arbres se parent de couleurs pourpres et dorées, la peur se faufile pour reprendre son royaume. Et tandis que castors, huards, chipmunks, loups et ours se préparent pour l'hiver, les hommes peuvent redécouvrir à quel point une nature bafouée ou méprisée sait se faire hostile, et de quelle manière elle impose le respect qui lui est dû.
Avec Blackwood, ce grand écrivain qui aimait les arbres dont il a peuplé ses histoires, l'épouvante a trouvé un de ses maîtres. Loin de l'imagerie horrifique chère à Lovecraft qui l'admirait, le conteur britannique, ivre de la magie des grands espaces, a réinventé un monde où le merveilleux se révèle avec patience. Du grand art.
